Пересекая порог гостиной, парень окинул взглядом комнату. По всей гостевой было расставлено множество больших белых подсвечников с зажжёнными фитилями. Электрический свет не был включен. Свечей было достаточно для свободного обзора, но они также поддерживали уютную атмосферу. Арт словно оказался в замке времён XIX века. Огни завораживали собой.
В самом дальнем углу на том же кресле сидел Он, листая страницы очередного произведения. На секунду Арт замешкался, с опаской бросая на Него мимолётные взгляды, но какая-то неведомая сила словно тянула его за невидимую нить. Арт медленно и осторожно прошёл к книжному шкафу. Половицы заскрипели. Но Он всё так же смотрел в книгу, не обращая никакого внимания на Арта. Это позволило парню чуть расслабиться, и он подошёл к шкафу, перебирая взглядом названия на переплётах. Осмотрев полки снизу до середины, Арт отчаялся, что отыщет нужное произведение.
— Что ты хочешь? — раздался в тишине Его голос.
Арт вздрогнул и бегло посмотрел на Него. Казалось, от Его холода дрогнули огоньки свечей.
— Ремарк. «Три товарища», — на ходу выпалил парень.
Не отрываясь от чтения, Он поднял предплечье и махнул кистью руки, после чего с верхней полки на голову Арта упала книга. Парень едва не вскрикнул то ли от шока, то ли от боли. Он ругал сам себя за то, что вообще чему-то удивляется.
Арт планировал уйти обратно в библиотеку сразу после того, как получит книгу, но, подняв её с пола и ещё раз взглянув на Него, парень двинулся к ещё одному креслу возле шкафа в противоположном углу. Удобно устроившись, Арт открыл произведение и принялся читать. В конце каждой строчки парень срывался и поднимал глаза от книги, поглядывая на Него. С одной стороны Он казался задумчивым и погруженным, а с другой совершенно безразличным, холодным. Арт не мог понять, как можно сочетать всё это настолько идеально. И как это прекрасное создание могло оказаться вампиром, чудовищем?
— Что-то ещё? — снова произнёс Он, видимо, ощутив на себе пристальный взгляд Арта.
Парню стало неловко, поэтому он замешкался и выдержал долгую тихую паузу, всё ещё наблюдая за Ним, после чего, не думая, выпалил.
— Как тебя зовут?
— Что? — Он впервые поднял взгляд на Арта, а парень впервые заметил в Его глазах эмоции.
Это было что-то между лёгким удивлением и недоумением. Его взгляд пробирал до костей. Арт прекрасно понимал, что Он четко услышал вопрос, но всё равно повторил:
— Как тебя зовут?
— Зачем тебе знать? — спросил Он, переводя взгляд обратно в книгу.
— Ну, у всех есть имена. Они дают начало развитию личности каждого человека, — начал философствовать Арт, не особо задумываясь над смыслом сказанного.
— Я не человек, — произнёс Он, опровергая каждое слово парня.
— Может, ты и не человек, но все мы — личности. У каждого есть характер, чувства.
— Бывают исключения.
Арт промолчал.
— Тогда почему ты не убил меня? — спросил парень, снова нарушая тишину.
— Ты слишком смел для смертного, чтоб задавать такие вопросы, — ответил Он.
Возможно, эта фраза должна была напугать Арта. Но ему не было страшно. Что-то подсказывало, что Он не смеет навредить ему. Парень уткнулся обратно в книгу.
— Может, Эдвард? — снова нарушил он тишину.
— Что? — недоумевал Он, снова обращая на Арта удивлённый взгляд.
— Твоё имя. Эдвард. Вампир из «Сумерек».
Он смотрел на Арта, совершенно не понимая, о чём тот говорит.
— Ты что, не смотрел «Сумерки»? — удивлённо спросил Арт.
— Нет, — ответил Он.
— И не читал?
— Я предпочитаю классические романы.
— Но что плохого в фантастике?
— Я вампир. Фантастики в моей жизни предостаточно.
— Действительно, — пробубнил Арт. — Тогда кто твой любимый автор?
Он молчал, уставившись куда-то перед собой, а потом плавно перевёл взгляд в сторону Арта.
— Почему я так тебя интересую?
— Потому что ты запер меня здесь и по иронии судьбы ты единственный, с кем я могу хотя бы разговаривать, — прямо ответил Арт.
Он снова погрузил комнату в тишину.
— Оскар Уайльд, — произнёс Он.
Арт поднял взгляд.
— И какие его произведения ты читал?
— Только одно. «Портрет Дориана Грея».
— Всего одно?
— Не обязательно читать все книги автора, чтобы звать его любимым.
Арт кивнул.
— А ты читал? — задал вопрос Он.
— Оскара Уайльда?
— Да.
— Читал. «Портрет Дориана Грея», «Соловей и роза» и «Кентервильское привидение».
— И какое произведение тебе понравилось больше всего?
— То же самое, что и тебе.
Комната снова погрузилась в молчание.
— Кстати, что именно так впечатлило тебя в «Портрете Дориана Грея», что Оскар Уайльд стал твоим любимым автором? — спросил Арт.
— Это неважно.
Арт обреченно вздохнул.
— А… Как тебя зовут? — спросил Он с запинкой, будто бы не был уверен, что этот вопрос стоит задавать.
— Арт, — просто ответил парень.
— Иди спать, Арт. Уже поздно, — произнёс Он.
Нехотя парень закрыл книгу и поднялся с кресла, в тишине направляясь к выходу из гостевой, понимая, что на сегодня разговор окончен. Уже в дверном проеме Арт услышал тихий глубокий голос из дальнего угла гостиной.
— Алекс.
Арт неуверенно обернулся и посмотрел на Него:
— Что?
— Ты спрашивал, как меня зовут. Моё имя Алекс.
Алекс смотрел прямо в глаза Арта, опустив книгу на колени, будто открывал тому страшную тайну. Парень приподнял уголки губ в лёгкой улыбке и вышел из комнаты.
========== Ты больше не один ==========
Всё утро следующего дня Арт провёл лёжа в кровати своей комнаты и глядя в окно. На улице уже пригревало майское солнце, а на небольшой полянке за холодным стеклом особняка распустились одуванчики. Из леса неподалеку от дома доносилось приглушенное пение птиц. Жизнь снаружи кипела. Арт открыл лицо утренним лучам и вспоминал, как однажды на похожей полянке в парке пару лет назад его сестрёнка плела венок из жёлтых недавно распустившихся солнышек, а родители сидели неподалёку в кафе, обсуждая планы на предстоящее лето. Сейчас же Арт мог наслаждаться такими деньками лишь в воспоминаниях или сквозь тени дома-призрака. Сердце то и дело сжимала тоска. Именно поэтому Арт так не любил оставаться наедине со своими мыслями: они съедали его изнутри, оставляя за собой лишь непривычный парню холод.
Размышления Арта прервало урчание в животе. Он, действительно, был очень голоден ещё со вчерашнего вечера. Парень не поужинал, отвлекшись на поиск книги и полуночную беседу с Алексом.
Преодолевая лень и бесконечную тоску по дому, Арт заставил себя подняться с постели, ступил на прогретый солнцем пол и пошёл умываться, плавно переводя свои размышления от вольной жизни до Него. Арт не имел понятия, почему, но хотел узнать Его. Это имя вертелось в голове парня ещё с того самого момента, как Алекс представился.
Алекс, Алекс, Алекс.
Перематывая в голове их вчерашний разговор, Арт взглянул на себя в зеркало: заспанные карие глаза, кудрявые тёмно-русые волосы на голове уже чуть отросли и сбились в воронье гнездо, когда-то пухлые щёки с зимним румянцем побледнели и заметно похудели. Парню однозначно не понравилось то, что он увидел. Стабильный забор крови сделал своё дело. А может, Арт просто не очень хорошо готовит.
Наконец умывшись и одевшись во всё те же чёрные спортивные штаны и какую-то серую футболку, парень вышел из комнаты и двинулся в сторону кухни, по дороге вспоминая мамины рецепты плотного завтрака.
Зайдя на кухню, Арт увидел уже привычные ему белые шкафчики с резными узорами на ручках и рамах, электроплиту, холодильник, барную стойку с горой кухонных комбайнов и кофемашиной по правую руку от себя, прямо напротив — окно и выход на террасу, куда, к сожалению, парню никогда не попасть. Арт проскользил по холодной плитке к холодильнику, но, открыв дверцу, увидел внутри лишь пару куриных яиц и упаковку кетчупа. Маловато для вечного донора, но выбор невелик. Арт вытащил из холодильника всё, что там было и собирался пройти к плите, но, едва закрыв дверцу и обернувшись, парень увидел Алекса в дверном проёме с плотно набитым чем-то рюкзаком за спиной. Он был в чёрной толстовке с всё теми же закатанными по локоть рукавами. Арт замешкался и замер так же, как и Алекс. Впервые за восемь дней жизни в особняке при случайной встрече их взгляды пересеклись.