– Держись, девка, как чёрт за свою грешную душу держись – ору неожиданно даже для себя, и начинаю объяснять задачу, и пофиг мне, кто тут главный, если сожрут её… ну, в общем, хреново мне после этого жить будет. Хреново и неприятно, и долго – я ж себя знаю… – задом давай, по дуге поворачивай и так задом в двери, бьёшь, тормозишь на секунду, чтоб всё осыпалось, и дальше.
– Не удержится…
– Не удержится – значит судьба у неё такая, а на нас греха нет. Поехали!
Машина взрыкивает, вздрагивает тяжело – не пушиночка всё же, то ли семь, то ли все девять тонн, не помню толком. Зато и срывается не резко, и сумасшедшая держится – по крайней мере, пока. А на боковом экране беспокойники уже через кассы лезут, мешая друг другу. И морф снова мелькнул – догадался, что нам не до него сейчас, или за добычей торопится? Если ж зомби первыми долезут – хрен он чего из-под них выдернет… Но и он не успевает – возле выхода потолок понижается, и ему нужно обежать машину по дуге, сверху не сиганёшь уже. Делает он это, конечно, с той стороны, куда не смотрят пулемёты, но Новиков высовывает автомат в лючок и даёт длинную отсекающую очередь. Вроде попадает, но мозг не задет – тварь, припадая на все четыре конечности, не обезьяньим, а каким-то паучьим скоком мельтешит вверх-вниз, успешно уводя с траектории свою зубастую башку с перемазанной кровищей косой.
– Тётка была – цедит командир, меняя опустевший рожок.
Никаких иных половых признаков тело не имеет – всё сплавилось в чудовищном метаморфозе, только бесполезные для мертвяков волосы не принимали участия, и болтаются теперь как издевательский памятник той, которая когда-то жила в этом теле. Я тоже высовываю ствол в бойницу, но не стреляю – толстый кожух мешает довернуть на цель. А тут и первая встряска, хруст и звон стекла, ещё встряска, потерявшие резкость от слишком малой дистанции очертания «псишки» на экране – держится ещё, молодец, и даже вилы ухитрилась под себя засунуть и к броне прижать… Применимо ли понятие героизма к умалишённым? – всовывает сознание каверзный, но неуместный вопрос. Неуместный, но не риторический. Псишка она или не псишка, а не забилась под стеллаж, за вилы схватилась. И, видимо, успешно их применяла, раз живая нас дождалась… Двигатель снова взрыкивает – мы в промежуточном тамбуре, длинном узком помещении с несколькими дверями в длинных стенах. На пути рамка, когда-то контролировавшая чтоб покупатели чего под одеждой не унесли, но бронемашина её не замечает, даже хруста не слышно. А морф где?
– Где мутант? – перевожу на «общепринятый» язык.
– Не наблюдаю – отзывается стрелок.
– Не вижу тоже – третий боец.
Куда же он делся? Другие двери закрыты, только наш пролом клубится свежим выхлопом – газовал мехвод от души.
– Нет – и хрен с ним, давай вторую дырку делай и пошли отсюда.
Ещё удар в стекло. Не пропороть бы колёса осколками – это не бутылки давить, тут стекло толстенное, если в остатках рамки будет торчать клином… Но пока обходится, под колёсами только хрустит, шипения не слышно. Так же задом выкатываемся на площадку перед выходом. Если бы площадка была пустая – всё, считай оторвались. Но на ней полно машин, свободен только проезд по разметке. Мехвод переводит дух – любой танкист боится тесных коридоров. Катимся уже передом, едва не задевая припаркованные машины. Намётанным мародёрским глазом отмечаю среди толпы низких «пузотёрок[8]» разной степени навороченности два «патрика[9]», «крузер», здоровенный «ниссан титан» – можно при удаче прихватизировать, в хозяйстве пригодятся. Чинить их, кроме «патрика», конечно, который в душе так и остался «козлом», нечем, но они и без ремонта отбегают несколько лет… Мои меркантильные размышления прерывает возглас наводчика:
– Вот она, скотина!
Я морфа не вижу, могу только догадываться – привыкшая заходить сверху тварь выбралась через верхние окна и теперь готовится к прыжку с навеса над погрузочными местами. Водитель крутит баранку как штурвал – двумя руками за сторону, аж спина ходуном ходит, одновременно газуя и даже успевая дёргать ручку. БРДМ задом выносит чей-то неуместно припаркованный не то опель, не то форд, некогда смотреть. Не грузовик – и ладно, главное – отпихивается с дороги нечувствительно. Пулемётчик делает несколько выстрелов, задрав стволы как можно выше, но судя по его лицу, не прицельно. Как всё же мало видно из бронекоробки, а ещё дозорная машина называется… Смотрю на экраны – но та крыша в слепой зоне и у камер. Рассчитывали на круговой обзор, не сферический – мертвяки не летают… Зато скачут некоторые ну очень ловко… И не только мертвяки – в помутнённом сознании нашей «пассажирки» укрытие в щели между машинами более привлекательно, чем место на броне – вижу как она уже соскочила и ловкими, совсем не припадочными движениями влезает в щель поуже. Ну и морф, конечно, тут как тут – прыгает на соседнюю машину, и пока он (она? оно?) ловит новую точку опоры на прогнувшейся крыше, «псишка», которой сидеть бы тихо, а то и под машину заползти, вскидывает вилы и на всю длину рукояти с неженской силой бъёт тварь под челюсть, Был бы живой – хана ему, но морф только косой своей кровавой трясёт. Где же у него мозги? Между зубьев проскользнули что ли? Или не достают зубья через разросшуюся челюсть? Башня с сидящим под ней на специальном стульчике наводчиком тяжело ворочается над головой, морф тянет когтистые грабки за добычей, но торчащие прямо в горле вилы удерживают его. Догадается выдернуть? Догадался, но поздно – КПВТ снова тяжело кувалдит, кажется, прямо по затылку, и здоровенные его пули (в СССР всё что меньше 20 мм – пуля, хотя на вид – настоящий снаряд, стальной, точёный, с медным пояском для нарезов) выбивают из туши морфа целые факелы кровавых брызг. Тварь сносит с машины и она (оно?) комом валится в следующую щель. Вроде не шевелится, хотя кто их, мертвяков, разберёт…
– Пулемёты на правый борт – командует Новиков. И верно, по пробитому нами пути уже ломанулись зомби, хватает тут непуганых… Но пока далеко, им ещё пару минут чапать – отвыкли мы уже от «исходных» малоподвижных беспокойников.
– Втащим её?
– Только без вил. А то хрен его знает, что ей примерещится.
– Понятное дело.
Но, завидев двуногих, сумасшедшая подхватила вилы и заняла оборонительную позицию. Теперь, по крайней мере, у неё было куда бежать, а морфов в толпе мертвяков больше не мелькало – то ли не было их больше в ангаре (что вряд ли), то ли хватило соображалки не отсвечивать.
– Сидоров, что со связью? – спрашивает командир. В ангаре связи не было – это вам не мобильный… Зато работает без помощи со стороны.
(adsbygoogle = window.adsbygoogle || []).push({});