Читать интересную книгу Ты мой грех (СИ) - Макнамара Элена

— НЕТ! — отрубаю и скидываю его руку. — Ты не понимаешь, что такое «нет»?

— Понимаю, — хрипло отзывается Кирилл. — Теперь понимаю…

Почти до крови кусаю губы, чтобы не разрыдаться от боли в груди. Мне хочется поехать в дом Кирилла. Или сорвать с него одежду прямо здесь, в машине мужа. И позволить ему меня любить. От этого желания даже дышать становится больно. А Соболев только подливает масла в огонь и с каждой нашей встречей стремительно подводит меня к краю.

Он больше меня не трогает. Заводит мотор и трогается с места. Мы едем молча, и я позволяю себе бросить быстрый взгляд в его сторону.

Его брови сошлись к переносице, взгляд хмурый и задумчивый. Стиснутая челюсть и гуляющие желваки на скулах говорят мне о том, что Кирилл чертовски зол.

Он гонит к бару, нарушая скоростной режим, и резко заходит в повороты. Моя сумка на одном из них летит на коврик под ногами, и всё содержимое вываливается.

Кирилл чертыхается, увидев произошедшее. Через полминуты паркуется возле заднего входа в бар и дёргается в мою сторону, чтобы помочь собрать вещи с коврика. Помада, кошелёк, карандаш для глаз, ключи от квартиры — всё это быстро возвращается в мою сумку. На коврике остаётся лежать белый клочок бумаги, но я не уверена, что он мой. Взяв его в руки, переворачиваю и вижу записку. Строчки выведены красивым почерком.

«Позвони мне, если решишь вернуться. 8 999 756…» И подпись — Юля.

— Похоже, это твоё, — практически швыряю записку Соболеву и тянусь к дверной ручке.

Он бегло читает текст и, дёрнув меня за плечо, силой возвращает на место.

— С чего ты взяла, что это моё?

— Ну не моё же, — горько усмехаюсь.

— Действительно, раз не твоё, то по-любому моё, — выплёвывает он с сарказмом. — А ты знаешь, что я не могу ни на кого смотреть с тех пор, как с тобой познакомился? И я никого не хочу, Ась. Никого, кроме тебя, мне просто не нужно!

— Мне плевать, — я предпринимаю новую попытку покинуть машину, и на этот раз Кирилл меня не держит.

Бегу к чёрному входу, скрываюсь внутри, а когда оказываюсь в гримёрке и позволяю себе выдохнуть, меня настигает ошеломляющая мысль.

Машина же не Кирилла, а моего мужа… И там могут быть только его вещи. В том числе и эта записка. Боже… Да что происходит?

Я пытаюсь собраться. Уже переоделась в сценический костюм, смогла сделать макияж поярче, но всё ещё не могу переварить случившееся. Олег же не станет мне изменять, верно? Ведь не станет?

А ещё я понимаю, что не чувствую злости… Да, удивлена найденной записке, но из-за собственного чувства вины не имею права злиться на мужа. Ведь записка — это ещё не измена. То, что происходит между мной и Кириллом, намного хуже…

Боже… Мне нужно извиниться перед ним… За то, что обвинила на пустом месте и подумала, что это было послание для него.

Наконец покидаю гримёрку. Здороваюсь с ди-джеем и украдкой гляжу в зал. Там сегодня много народа. Всё же вечер пятницы. Мой взгляд останавливается на столике, за котором обычно сидит Кирилл, но парня там нет.

Я поднимаюсь на сцену, натянуто приветствую гостей и с первыми аккордами музыки начинаю петь. Чувствую себя неуютно… Потому что Соболева нет ни за столиком возле сцены, ни где-то в зале. Я не чувствую его рядом.

Обиделся? Да, он имеет право обижаться на меня. Признался мне в чувствах, а я сказала, что мне наплевать… Потому что в ответ признаться не могу.

Кирилл не приходит в гримёрку ни после первого выступления, ни после второго. Похоже, ему надоело бегать за мной и постоянно натыкаться на глухую стену. Наверняка нашёл себе утешение в какой-нибудь девчонке, с которой не надо так долго ходить вокруг да около.

Он не появляется в зале, даже когда я пою последнюю песню. Ещё больше убеждаюсь в своей правоте. На сердце скребут кошки от ревности, от осознания упущенных возможностей… Но одновременно я понимаю, что лучше прямо сейчас закончить эту опасную связь. У меня есть муж, а Соболев вправе делать всё, что хочет и с кем хочет. Это нужно просто принять, и всё!

Возвращаюсь в гримёрку и застываю на пороге. Поражённо смотрю на диван. Там лежит огромная коробка. Она кажется ещё больше, чем прежняя. Лего! Конструктор для моего сына… Нашего!

(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-390', c: 4, b: 390})

Глава 19

Соболев

Я, блядь, херею от Юльки. Умудрилась подсунуть Олегу записку, которую он удачно выронил. Пьяный идиот… А Ася решила, что записка моя. Чёрт! В его машине!

И ей, видите ли, плевать на то, что я перед ней душу наизнанку выворачиваю. Говорю то, что чувствую, в отличие от неё самой.

Твою мать!

С размаху бьюсь затылком о подголовник кресла. Долго наблюдаю за дверью, в которой скрылась Ася. Она не выйдет, я уверен. И не уверен, что нам вообще сейчас стоит продолжать разговор. Вполне можем наговорить друг другу лишнего…

Гоню машину обратно к её дому и паркую возле подъезда. Смотрю на записку от Юли. Надо бы от неё избавиться, но во мне бушуют злость и негодование, поэтому оставляю записку на приборной панели. Теперь всё зависит только от Олега, он же вполне может сам её выбросить и просто забыть о сексуальной стриптизёрше… Или, наоборот, воспользоваться её предложением, вернуться в стриптиз-клуб и получить то, чего так сильно хотел этим вечером.

Пусть сам решает, а я умываю руки. Не стану больше действовать через него. Уж лучше пусть он сам облажается!..

Покидаю авто Олега, ставлю на сигнализацию. Моя машина припаркована возле бара, и я пешком направляюсь туда. Хочу проветриться. Немного обо всём подумать… А ещё понимаю, что сегодня не войду в бар. Не хочу вновь испытывать это болезненное притяжение. Мне становится сложно существовать рядом с Асей. Реально причиняют боль и её слова, и отказы. А мазохизмом я никогда не страдал.

Вернувшись к своему Мерину, прыгаю за руль и завожу мотор. Вдавив педаль газа в пол, сразу рву с места…

В голове просто каша из разных мыслей. Странное признание Олега кажется дичью, но оно не даёт мне покоя. Откуда в его голове зародилось зерно недоверия к Асе? Потому что он параноик? Или всё-таки я плохо её знаю, и Олег имеет право сомневаться?

Нет… Да нет же, быть такого не может! Я с трудом представляю Асю в объятиях мужа, а тут типа был ещё кто-то? Нихера! Скорее всего, Олег был её первым…

Ревность захлёстывает. Дышать становится сложно. Я гоню мысли о них наедине в постели, но сознание всё равно подсовывает яркие болезненные картинки. Почему я не встретил Асю до того, как она заметила этого идиота?!

Распахнув окна и врубив музыку, бесцельно катаюсь по городу и почему-то не могу поехать домой. Постоянно возвращаюсь к бару, но каждый раз пролетаю мимо. Наверное, только на десятом круге сбрасываю скорость и паркуюсь рядом с ним.

На заднем сиденье тачки лежит коробка с конструктором Лего. На картинке — пожарная база. Внутри огромное количество деталей. Надеюсь, Максу понравится. Я купил конструктор ещё днём, перед тем, как поехать к Олегу. И мне нужно отдать коробку Асе.

Дождавшись, когда она вновь выходит на сцену — ведь её великолепный сильный голос слышен даже на улице — захожу в бар с чёрного входа. Отношу коробку в гримёрку, кладу на диван и сразу возвращаюсь в машину. Теперь точно могу уехать, но не уезжаю. Хрен знает… Может, я и правда мазохист?

Около часа просто наблюдаю за дверью в бар. Жду момента, когда гости начнут разбредаться по своим тачкам. Около двенадцати ночи в помещении не остаётся ни одного человека. Ди-джей тоже уходит, потом Артём запирает парадную дверь. Ася всё ещё не появляется, а через пару минут возле меня паркуется такси. Подхожу к водителю. Он опускает стекло и вопросительно на меня смотрит.

— На какой адрес ты должен доставить клиента? — спрашиваю в лоб.

— Я… Не думаю, что эта информация для разглашения, — мужик за рулём с недовольством хмурит брови.

Тяжело вздохнув, достаю купюру из бумажника, протягиваю ему. Так как он не спешит её взять, оставляю деньги на панели, просунув руку в салон. Увидев номинал купюры, водитель называет адрес, который оказывается Асиным. Значит, это её такси. Достаю ещё одну купюру, кладу туда же.