«Какого». Слово покаталось туда-сюда в звенящей пустой голове и начало множиться:
«Какого… я вчера так нажрался?!»
«Какого… я за неимением плавок плясал ламбаду с пьяными кубинками в семейных трусах?» (обрывочные видения).
«Какого… дядя Толя меня не остановил?!»
И далее — какого… какого… какого.
Рис. 17/1. Посольская вечеринка
Постепенно в пустую голову начинают приходить и ответы… Нажрался я вчера на посольской вечеринке, на пляже, на берегу моря. Вечеринку отгрохали в честь гостей — нас с генералом. Скучно посольским! Никто сейчас уже из Москвы не прилетает толпами. Дел особенных нет, как при СССР… Вот и бросаются они на каждого, кто под руку попадётся. Попались — мы. Ну, так-то, всё было супер — ласковое море, мангал для морских гадов, фонарики, живая музыка, танцы до упада и… коварные кубинские коктейли на основе рома! Приятные, вкусные, ароматные, но… не в таком же количестве… в каком я их вчера потребил в охотку… Не менее литра, видимо, принял на грудь в пересчёте на чистый 40-градусный ром.
Кстати, а где при этом был дядя Толя? Ах, да…. Он вчера немного побыл на вечеринке и уехал в посольство на сеанс связи по ВЧ. Сказал, что скоро приедет и меня заберёт. И что пока, вместо него, вот… тот самый невзрачный мужичок в сереньком костюмчике и с такими же глазками, меня охраняет. Это я помню. А дальше, что было? Калейдоскоп, мелькание какое-то… И где я сейчас, вообще? С трудом разлепляю глаза и вижу:
Я лежу на широком кожаном диване, голова на подушке, укрыт пледом. Кроссовки аккуратно стоят рядом. Диван стоит в комнате… Да, в комнате… Или не в комнате? Что-то в этой комнате, определённо, не хватает… А что? Окно! В этой комнате нет окна! Вместо окна по комнате разлит неяркий ровный свет от светодиодов, утопленных в потолок. Пара кресел… что ещё? Стеклянная перегородка с вытяжкой и привинченными к полу лабораторными столами. В углу еще одна небольшая непрозрачная выгородка. За ней рукомойник и ведро с крышкой… понятно для чего… надо дойти до него.
Рядом с диваном, на котором я лежу, стоит большой круглый столик. На нём лежат — мои золотые часы «Командирские» — подарок генерала на день рождения, бумажник с наличными рублями, песо и банковскими карточками, документы — паспорт, студенческий билет МГУ, права на машину, авиабилет Гавана-Москва на сегодня, выключенный смартфон. Стоит открытая бутылка рома, три пустых бокала, банка с кусочками льда, пара бутылок минералки, пакет апельсинового сока и ваза с резаными фруктами. Судя по времени на часах, самолётик в Москву уже ту-ту… улетел. Блин, ну, почему меня не разбудили?!
Ладно, сейчас, позвоню, всё узнаю… Хоп, а сети-то нет! Может я под землёй? Или под водой? Ладно, погружусь в транс, этому меня здорово научили, посмотрю, что и кто вокруг, найду генерала… заодно навещу Уго и Фиделя. Как они там после моей вчерашней экзекуции? Сейчас, погружусь… Сейчас… О-п-па! А я не могу погрузиться в транс! Не могу и всё! Из-за алкоголя? Нет. Дар пропал! Полностью или частично? Не знаю. А частично, без погружения в транс, я могу только заставить человека в штаны наложить… не более.
И вдруг…
Открывается дверь, тяжёлая, без ручки, с внешним глазком, как в тюрьмах и психушках.
СЮЖЕТ 17/2
В комнату входят два человека. Улыбаются мне, тянут руки для пожатия. Жму, что делать… Одного я точно знаю — «Миша», полковник Михаэль Плотник, управление «Тевель» МОССАД, который в отношении меня осуществлял вербовочный подход в той сентябрьской Москве. Как в другой жизни это было… А, вот, второй…
— Полковник Джеймс Хайтауэр, OSG, ЦРУ, — сам представляется стройный моложавый мужчина в хорошем костюме, — Проснулся, Вася, будем разговаривать?
Да, помню, дядя Толя мне про него говорил… мол, отменный специалист… по пакостям. А ещё, сын того самого полковника Майкла Хайтауэра из ЦРУ, которого мой папа Ким Сергеевич Волошин, вместе с остальными подельниками по его убийству, 19 февраля 1992 года, около воронки от термофугаса на просёлке рядом с истоком речки Бейсуг, вдёрнул в «Тонкий мир», и который вместе с остальными без Суда сейчас шестерит в Преисподней, подтаскивая чертям дровяное топливо под котлы с грешниками.
— Где я? — хрипло спрашиваю я, рывком садясь на диван и наливая в бокал минералки… Во рту, как в пустыне Сахара. Выпиваю бокал до дна, уф-ф, легчает… Наливаю ещё один… совсем хорошо!
— У друзей! — просто отвечает Плотник, — Видешь же, всё тебе на похмел поставили, пока ты спал… Но, если тебя, Вася, интересуют конкретные географические координаты, давай, об этом чуть позже. Да и не важно это сейчас.
— А что важно?! — нервничаю я.
Рис. 17/2. Полковник МОССАД Плотник и полковник ЦРУ Хайтауэр
Плотник, не отвечая на мой вопрос, берет в руки бутылку рома, накидывает в бокалы по несколько кубиков льда и наливает в них на два пальца жгучей ароматной жидкости золотистого цвета:
— Предлагаю выпить за встречу… — пафосно говорит он, — Я же говорил, Вася, что мы скоро с тобой встретимся…
— … а ещё за знакомство и будущую крепкую дружбу! — подхватывает тост Хайтауэр.
Да, для ясности ума, похмелиться мне сейчас точно не помешает, а то так и буду весь день страдать:
— Желаю, чтобы все! — возглашаю я старинный русский тост, опрокидываю бокал в рот и в два глотка проглатываю ром. Теперь, туда же сок и дольку ананаса, пожевать. Уф-ф! Почти, порядок! В голове проясняется, но Дар так и не возвращается.
Плотник и Хайтауэр с чуть тронутыми губами бокалами удивлённо смотрят на меня:
— Ещё?
— Нет, пока хватит. И о чём вы хотели поговорить? Как вы меня похитили и сейчас собираетесь вербовать? — иду я в нападение.
— Да, Бог с тобой, Вася! Кто тебя похищал?! Вот, так всегда… спасаешь человека от верной гибели, а он тебе потом в морду плюёт, — почти искренне возмущается Плотник. Хороший он актёр, я ещё в прошлый раз заметил!
— Как это, спасаешь… меня?! — недоумённо спрашиваю я.
Рис. 17/2−1. Вася Волошин на посольской вечеринке
— Тебя, конечно! А вот как… Ты, Вася, вчера до такой степени упился на этой вашей вечеринке, что пошел по пляжу, в темноте, видимо, отлить… шёл-шёл, пока не упал и не уснул. А Гавана, Вася, совсем не то место, где можно, вот так, безмятежно спать ночью на пляже в золотых часах и с кошельком, полным наличности. Воткнут ножик в сердце и спи дальше…