Глава 21
Френсис отправлял не все письма, лишь некоторые, тщательно проверяя каждую фразу, боясь сболтнуть лишнее. Тем более после того, как оказался шпионом среди Волков. Но и до этого, в основном, описывал погоду, жалуясь на жару, на влажность. Иронизировал, высмеивал свои страхи, но смерть сквозила между строк. Неизбежная и безжалостная, она стояла за спиной – старуха с косой и пустыми глазами, в которых плещется чернота.
Френсис вздрогнул, понимая, что на самом деле видит и темный балахон, и сморщенное лицо. Закат залил небо алой кровью, а на душе стало тошно. Захотелось выть, рвать на себе волосы, бежать, куда глаза глядят, спасаясь от неясных видений. Да, старуха была почти реальной, только чуть прозрачной. Жуткая беззубая усмешка, развевающиеся по ветру седые космы, морщинистые руки, протягивающие бурдюк с водой… наверняка отравленной.
Френсис зажмурился. На Земле можно было отвлечься от смерти. Когда стихал свист файерболов, становилось легче дышать. Когда удавалось увернуться от пуль, летающих вокруг разозленными пчелами, тоже. Здесь же старуха стояла на фоне пламенеющих облаков и будто ждала. А вокруг были лишь горячие камни причудливых форм да раскаленный добела песок.
– Думаешь, уйдешь от меня? – с губ старухи сорвался злобный торжествующий смех, похожий на карканье.
Картинки перед глазами сменились. И теперь Френсис видел, как файерболы все-таки находят своих жертв, а пули навсегда остаются в бездыханных телах, и песок становится красным, напоенным кровью… Он закрыл лицо руками, как напуганный мальчишка.
«Нет, нет, нет! Я не могу сойти с ума здесь! Я должен найти Саманту!» – отчаянно закричал Френсис про себя.
***
Наверное, впервые в чужом мире Саманта по-настоящему испугалась. Вроде бы с виду все выглядело безмятежно. Темные заросли, старый покосившийся мост, перекинутый через давно высохшую речушку, густые чернильные сумерки, опускающиеся на мир… Стояла абсолютная тишь, нарушаемая лишь легким шорохом листвы. Но атмосфера была гнетущей. Перед глазами мелькнуло видение: «Летучий голландец» среди тумана. Моментами кадры выстреливали сами собой. Абсолютно бессвязные.
«Я же не схожу с ума, правда? Почему тогда все эти картинки?» – Саманта тряхнула головой.
Раздался шум. Она вздрогнула и попыталась спрятаться под досками моста, но не успела. Прямо на нее надвигалась странная, пугающая процессия, напоминавшая бродячий цирк. Вокруг резко потемнело, и теперь только огонь факелов разгонял тьму. В открытой колеснице стоял ребенок и увлеченно бил в бубен.
По спине Сэм побежали мурашки. Мальчишка – вылитый Френсис, просто лет в десять. Он был закутан в белый балахон наподобие савана, и захотелось кричать от ужаса.
Саманта оцепенела. А мимо нее мчалась веселящаяся процессия. Какие-то мужчины вели на поводках гончих. Бегали дети с завязанными глазами, играя в догонялки. Красивые женщины в открытых нарядах глотали пламя, словно заправские факиры… Неживые, пустые глаза людей, населяющих этот мир, смотрели сквозь Саманту. Но страшнее всего был взгляд ребенка.
– Френсис… – выдохнула она севшим голосом.
Мальчик не отозвался, и тогда новая догадка пронзила мозг: «Это его сын? Его ребенок? Значит, он… мертв?»