Читать интересную книгу Право на любовь (СИ) - Бурунова Елена Михайловна

— Пошла на хр! Это моя жизнь! Моя, ясно⁈ — кричала я, убегая в свою комнату, и напоследок со всего размаха ляпнула дверью. Да так, что венецианская штукатурка отвалилась.

И здесь мама оказалась права. После года отношений Риккардо попросил отнести меня стремный пакет в гостиницу. Сам не мог. Мол, знают его там. Рожа примелькалась и охранник не пустит на порог, а вот я другое дело. Не местная. На туристку похожа. Так что флаг мне в руки! В моём случаи — пакет с килограммом порошка белого цвета. Я же любопытная, за угол зашла и посмотрела. Вот тогда и охренела! Мозги на место мигом встали. Брату позвонила. Он проблему решил. Мама до сих пор думает, что Риккардо за контрабанду экзотических зверюшек приняли. А нет. Моего второго бывшего за белый (не стиральный!) порошок закрыли.

И вот мой третий бывший и мамин фаворит — Алехандро. Про него я уже рассказывала. Очуметь какой положительный! Но, бля, какой нудно правильный! Вспоминаю его и ком тошноты горло перекрывает. Не мой вариант, но сто пудово мамин. Студент такой же. Под женские ножки мягкой тряпочкой стелиться. А мне такие не нравятся.

Беееее. Это мне плохо становится. Вспомнила приторного ветврача.

И вот дошла до моего теперешнего фаворита. Паша Волков. Он ж Кастет. Он же мамин знакомый из прошлой жизни. И он же тот мужчина, от которого по мне бегают стада мурашек, а ещё разлетаются плотные стаи бабочек. Я теку от одного только взгляда на него! Короче, крышу мне снесло окончательно и бесповоротно. Но, уверена на тысячу процентов, мама будет не просто зла, когда узнает о нас, а безумно не в себе. Бутылочкой смеси в стенку здесь не обойдется. Она разрядит в него целую обойму. А потом и контрольный в голову. Меня мама не тронет. Любит. А вот Пашу жалко. Или Паша её? Здесь прям ступор какой-то! Или они объединятся и меня? Мама восполнит пробелы силового воспитания, то бишь ремня всыплет, а Паша контрольный в мою безмозглую голову…

Так чё-то я совсем загрузилась. Начала с того, что мне теперь со всем этим делать, и дошла до воспитания.

Итак итог моих бессонных рассуждений: Паша мне очень нравится и, как всегда, мне начхать на мамино мнение. Я хочу, чтобы он был моим! Моим это, значит, был у меня в единоличном пользовании и делиться таким мужчиной я ни с кем не намерена. А с мамой и подавно! Пусть дальше своего Студента нянчит. Паша Кастет мой.

Осталось самая малость. Это влюбить взрослого мужика в себя. А как это сделать? Психология в помощь! Смотрела как-то влог одной дУже Вумной бабы, где она делилась опытом охмурения мужчинок. Так вот первое, что нужно сделать, это удивить их. Внести так сказать в их размеренную и вполне привычную жизнь некий диссонанс. А, именно, если вы приехали к нему домой, то не ждите, когда он первый предложит вызвать вам такси. Сами валите из его квартиры, но тихо пока он спит. Пусть потом напрягает свои извилины, а что это было? И было ли, вообще? Да, ещё не плохо оставить номер телефона, ну, как закрепляющий эффект после психологической встряски, чтобы у мужика возник раздражитель напоминающий о сказочной ночи с не совсем обычной девушкой. До неё же всех мамзелек приходилось чуть ли не за дверь выставлять, а эта сама сбежала. Не порядок! А там где не порядок, тут как тут представили сильной половины человечества. Потому что вся их жизнь сплошной хаос и только мы, женщины, привносим в неё хоть какое представление о гармонии.

Змейкой сползаю с кровати, а потом на четвереньках ищу разбросанные по комнате вещи. Платье и босоножки нашла, а вот трусы нет. Ну, и хрн с ними! Та баба сказала, что можно и чё-то своё интимное, якобы забыть, чтобы потом, если этот тугодум не позвонит, самой о себе напомнить. Вроде как, по делу. Трусы нужны!

Быстренько натягиваю на себя шмотки. Потом достаю из сумочки помаду и айда писать номер на зеркале. Дошла до последней цифры и что-то не так. Вот прям ощущаю, как атмосфера в спальне сменилась. Паша проснулся! Оборачиваюсь, а этот красавец делает вид, что дрыхнет. Лежит даже не шелохнется. И, как назло, в влоге у этой тётки про это не слово! Вот что делать, когда мужик тоже из себя чё-то там изображает? Типо спит!

(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-390', c: 4, b: 390})

— Я вообще-то ухожу! — упёршись руками в бока, громко говорю.

Ноль реакции. Дальше лежит. Нет, реакция всё-таки есть. Приглушённый смешок в подушку. И плечи тоже характерно дёрнулись, что ещё сильнее разозлило меня.

— Я ухожу! — и как в детстве топаю ножкой.

Паша поворачивается на спину и, вальяжно развалившись, улыбается, бегая по мне самодовольным взглядом. А, когда его глаза натыкаются на помаду в моей руку, улыбка чуть ли не расползается от уха до уха. Самой бы посмеяться над этой нелепой ситуацией, но, увы, не до смеха. Выгляжу я, и вправду, придурковато! А ещё этот недописанный на зеркале номер. Прям сцена из какой-то низкопробной комедии.

— Ну и в чём заминка? — насмешливо задаёт он вопрос.

— Что⁈ — выпучиваю в изумлении глаза.

Я тут ухожу, а ему всё равно⁈ То есть всё что между нами было этой ночью, для Паши не имеет ни какого значения? А я, дура, строю планы как его обольстить! Да, он бы и не позвонил по этому номеру. И про трусы уже наверняка забыл, а после уборки горничной им дорога в урну с мусором. Ну, и гад! Гад! И такой милый гад…, когда вот так нахально улыбается. Проводит ладонью по простыне и, похлопав рядом с собой, игриво наклоняет голову набок. Мол, иди сюда и не психуй. Но я уже завелась и не в том контексте, в котором нужно Паше. Меня прям распирает от негодования. Но больше всего я злюсь сама на себя. Так глупо подставиться с этой помадой! Всё на хр этих блоГинь! От их советов только одни неприятности.

Мне бы сдать назад и вернуться в постель к Паше, но, твою мать, я же делаю всё с точностью да наоборот. И продолжаю растягивать муху до габаритов слона.

— То есть тебе всё равно, что я ухожу⁈ — сжимаю помаду в кулак и ощущаю мягкую кашицу в ладони.

Писец помаде! Испортила её окончательно. И всё зря.

— Рита, я не упырь какой тебя против воли держать. Хочешь уходи, а хочешь оставайся, — спокойно говорит он, но в глазах уже некое недопонимание в чем соль назревающего конфликта.

— Ах, значит, всё равно! — срываюсь на писк.

Паша, оглушенный моим звонким воплем, резко подрывается и усаживается на постели. Ни хра не понимает, чем это так довёл девку до истерики. Вроде всё нормально было. Да и то что ненормально было и то по обоюдному согласию.

В общем, по удивлённой физиономии понимаю, ждёт его мозги в ближайшем будущем ещё одна перезагрузка.

— Рита, ты сейчас о чём?

О чём? А о чём это я? Сама уже не знаю. Но притормозить не могу и, швырнув остатки помады в Кастета, истерично тявкаю:

— Мудак!

И пулей вылетаю из номера.

Пока бежала по коридору снесла горничную. Она меня охаяла последними словами. Но, даже это было не так обидно, как то, что я сама испортила такое прекрасное утро. А ведь оно начиналось в одной постели с мужчиной моей мечты.

Вот, дура! Я же номер не дописала! И он теперь уж точно не позвонит.

ГЛАВА 9

Неделя. Чёрт возьми, прошла целая неделя, как мы расстались в отеле и Паша даже не попытался меня найти. А с другой стороны, как он найдёт меня? Пойдет по улицам с вопросом: девушки симпатичной с глазами змеи не видели? Так его сразу в дурку определят. Хотя нет. Принудительная медицина здесь не практикуется. Странного мужика просто будут обходить стороной.

И я тоже хороша! Знаю, где он остановился и носа туда не кажу. Гордость? Неа. Обида. И обида не на Пашу, а на саму себя. Вот, что я ему скажу, когда постучусь в дверь его номера? Ничего. Разве, что ляпну какую-нибудь глупость и мы снова поругаемся. Не мы, а я найду к чему придраться.

Ну почему я такая склочная дура⁈ Вечно на эмоциях всё порчу. Неделю хожу сама не своя, рвусь к нему всем своим нутром, но стоит сделать шаг в сторону отеля, как меня тут же сковывает по рукам и ногам. Ага, по рукам и ногам! У меня и язык отсыхает! Немею.