Читать интересную книгу НА БУЛЬВАРЕ РОЗ - Святослав Огарёв

"А ещё из Питера приехал, из культурной столицы! Б-р-р-р!"

– Сейчас, Саш! Идём!… Димку только своего найду…

"И этот Танькин новый приятель Хворостовский – не лучше. Так и тянет её к плохишам"

Дима Белозёркин и Артём Гришин глядя на Сашу думали почти одинаково: "Такая красивая! И одна! Ещё одна, но уже с пистолетом, как Таня говорила! Вот же москвички! Какие они…"

А язык у Таньки прям как помело! Вот зачем она таким недомеркам ещё и про пистолет разболтала?!"

* * *

При взгляде на них вспоминались демоны с картин Михаила Врубеля.

Трое друзей, Рахим Кульбонов, Иван Черноусов и Макар Ерошкин тёмной майской ночью шли по Бульварному от Чистых прудов в сторону Сретенки.

В майках, шортах, кепках под "америкэн-брэнд". Броские субкультурные татуировки на руках у каждого. И характерная для изрядно выпивших людей "усталость" походки.

Три демона…

– Братья! Меня несёт. Чего хочу – сам не знаю! -

– Девчонок?

– Ага!

– От недопития. Если добавим, ты про них и не вспомнишь.

* * *

– Девчонки! Вы куда сейчас? По домам? – спросил своих новых подружек Дима перед самым входом в метро.

– По домам, мальчишки. А вы? – ответила Таня.

Питерские "мальчишки" ответили дружно и почти слово в слово:

– Да думали ещё погулять. А то завтра уже уезжать. Когда теперь в Москву приедем…

– Да можно и ещё погулять. А то, когда ещё теперь с вами увидимся.

– Созвониться можно. Или списаться, – ответила за себя и за подруг Таня.

– Да это ж не то совсем. Пойдём ещё пройдёмся?

– Поехали. Время – полпервого ночи.

* * *

Не дойдя до входа в метро метров сто, Иван неожиданно остановился на месте и начал шарить по карманам:

– Не пойму…

– Чё не так? – остановившись в шаге от него, спросил Рахим. – Чё ищешь?

– По ходу, сигареты с зажигалкой на столе оставил.

– Вернуться хочешь?

– Да чёрт с ними! Приедем, там куплю. Главное – мобила с собой.

– Тебе сигарету? Или чё?

– После покурим. Поехали.

– А то давай постоим, раскуримся…

– Успеем.

– Как скажешь.

И троица направилась дальше. Идти им оставалось немного.

* * *

Тридцатилетний москвич Евгений Кусов был журналистом средней руки. Работал в агентстве "Новости жизни". Дела его последнее время шли не шатко не валко, а вернее сказать – вообще не шли. Работы не было. Настоящей, стоящей работы.

Тёплым майским вечером он открыл холодильник. Достал бутылку холодного "Клинского" и подумал:

"Третий месяц без дела сижу! Третий месяц! Одна мелочёвка! Ну, хоть бы что-нибудь по-настоящему хорошее, дельное случилось! Пожар в Москва-сити ну или хотя бы взрыв в метро! Может быть – сегодня?! А вдруг?!"

Он упорно не хотел замечать профессиональную деформацию. А циником был всю жизнь.

Посмотрел на часы. "Двенадцатый час ночи… Чем заняться? Лечь спать? Да вроде бы не хочется. Телевизор включить?"

Включил. Показывали футбол. Наши играли товарищеский с уругвайцами. И выигрывать явно не стремились.

"Нет настроения. Надо ещё добавить" – и снова открыл холодильник.

Постепенно хмель начал накрывать и в начале первого, положив телефон поближе, Кусов улёгся на диван.

Однако выспаться этой ночью ему было не суждено.

* * *

Войдя в вестибюль станции Рахим, Иван и Макар увидели двоих пацанов в спортивных костюмах, которые пытались пройти через турникет, но замешкались. Третий, в серой толстовке, ждал их за турникетом.

"Чё они пройти-то не могут?! Никого же нет! Карточка что ли не срабатывает?" – проскочила мысль в пьяных мозгах Ивана.

"Чё за гопота залётная, неместная?" – подумал Макар.

У одного из них, худенького парня лет восемнадцати, Рахим заметил на поясе большой нож в чехле. Точнее, даже и не нож, а нечто напоминающее туристический топорик.

– Смотрите братья! Какие пацаны чудные! На туристов похожи. Гы-гы-гы! Залётные какие-то, походу.

– Ага! Типа того! – согласился Иван.

– Спросим это чудо за топорик?

– В натуре! Давай! Ща приколемся…

Пройдя через турникет и догнав на движущемся вниз эскалаторе:

– Э! Слышь! Ты чё, Рэмбо? Или без топора ходить боишся? – и Рахим громко рассмеялся нехорошим смехом, машинально проверяя складной нож в кармане.

* * *

– А где наши девушки? Уже внизу? – спросил Артём Гришин ставя ногу на убегающую ленту эскалатора.

– Наверное… – и тут Дима Белозёркин (а это у него на поясе висел топорик) заметил Рахима, Ивана и Макара.

Сразу подумал:

"Не зря мне друг в Питере одолжил топорик. Вот сейчас похоже, он и пригодится".

– А тебе чё, больше всех надо? – когда он отвечал Рахиму, голос слегка дрогнул от волнения.

– Ты чё так борзо разговариваешь?!

Две руки, Димы и Рахима, схватились за топорище одновременно. Но Рахим оказался гораздо сильнее своего щуплого противника. Резкое движение корпусом и безоружный Дима чуть кубарем не покатился вниз.

В защиту его дёрнулся стоящий ступенькой выше Хворостовский.

Тогда Рахим силой сорвал чехол с топорика. Он хотел только припугнуть. Однако потерял равновесие, покачнулся вперёд и чёрное лезвие скользнуло парню слева по шее. Тут же потекла кровь.

– Ты, урод… – на Рахима бросился Гришин, но пропустил удар в нос и осел на ступеньки.

Дальше удары посыпались один за другим, большей частью неточные. На движущемся эскалаторе драться крайне неудобно. А пьяным – тем более.

Топорик всё-таки стал трофеем Рахима.

Это решительно не устраивало питерских гостей и Хворостовского:

– Отдай, что взял!

– Что б вы меня им после и порезали?!

– Разойдёмся краями.

– Не выйдет.

– Слушай. А может договоримся?

– С тобой, что ли, с обиженным договариваться?

Пока Рахим говорил с Хворостовским, эскалатор спускал их всё ниже и ниже. Скоро надо было сходить на платформу.

"Что делать?! Мне ж топор возвращать надо!" – подумал Дима Белозёркин.

И не придумал ничего лучшего, как обратиться к сидящему в самом низу, у выхода, дежурному:

– Пожалуйста! Вызовите полицию!

Дежурный по эскалатору Мелин сидел слегка подрёмывая в своей стеклянной будочке, когда к нему сунулся взволнованный молодой человек в спортивном костюме и с испуганными глазами.

"Зачем полицию?! Всего каких-то пол-часа досидеть осталось. И всё. Вход в метро закрывается, конец смены и домой. А тут…"

– А что у вас случилось?

– У них нож, – сказал Дима. – Сейчас здесь драка начнётся.

– У кого… – Мелин посмотрел на него так, как психиатр смотрит на очередного пациента желая понять – чем же именно тот болен.

– Вызывайте! Вызывайте!

"Каких только чудаков здесь ночью не встретишь! Пьяные, обколотые, просто больные на голову! Вот под чем он сейчас, кто его знает?!

Ладно. Сейчас вызову Жаркова. Пусть новенький пройдётся, ноги разомнёт" – и потянулся к кнопке экстренного вызова.

* * *

Саша стояла с подругами у входа на платформу в ожидании поезда.

К ним подошёл пожилой мужчина, о чём-то спросил. Она не расслышала, немного рассеяно копаясь в телефонных сообщениях.

И тут краем глаза заметила приближающихся ребят. "Взъерошенные они, какие-то. А кто это с ними?" – подумала Саша.

"А с ними ещё трое незнакомых…"

Дима Белозеркин быстро подошёл к ней:

– Пошли скорее!

– Куда?!

– Поможешь. У тебя же есть пистолет…

Он взял за локоть и повёл к перрону.

– А что случилось?

– Пошли, поможешь. Вот те трое меня ограбили. И Диму вашего порезали.

– Как порезали?! А что у тебя взяли?

– Пошли.

– Ты можешь спокойно объяснить?!

"Вот как чувствовала, что с этими мелкими что-нибудь приключится!"

– Ограбили. Топорик с меня сняли. Понимаешь?

Саша посмотрела на него пристально и с сомнением:

– Какой ещё топорик? Ты же вроде в кафе с ножом сидел.

– Ну, нож. Какая сейчас разница?

– Да с тобой всё в порядке? Ты не перегрелся? Как себя чувствуешь? Зачем ты его с собой таскал?!

– Это неважно. Надо забрать назад. Вот те парни его взяли!

На перроне Саша увидела приятеля Тани в окружении троих татуированных парней постарше.

"Сейчас, кажется, будет жарко" и, на автомате расстегнув сумочку, нащупала пистолет, сняла с предохранителя.

– Отдайте, что взяли!

– А ты кто такая?! – коротко стриженый Иван повернулся и непонимающе посмотрел на Сашу. – Ты тоже с ними?

В этот момент Дима Белозёркин несильно толкнул его в спину, чтобы отвлечь от Саши и переключить внимание на себя. Но он не учёл пьяное состояние Ивана. Ноги держали не очень хорошо, и он повалился вперёд.

Раздался хлопок выстрела.

* * *

Витя Гранкин работал программистом. Чаще всего его рабочим местом была московская квартира, но сегодня пришлось выезжать в головной офис фирмы. Засиделся до самой ночи. На такси деньги тратить было жаль, и Витя потопал в сторону ближайшей станции метро. По дороге зашёл в супермаркет и загрузил рюкзак продуктами.