Времени уже почти совсем не оставалось. Хорошо ещё, Шацкий дал машину: солдатик в голубой рубашке лихо добросил его до электрички. Теперь оставалось только ехать к Яне домой: скорее всего, она спит. Или под этим делом: Герман впервые в жизни подумал о том, что это было бы даже удобно. Под этим делом она становилась очень податливой на ласку, а объясняться сейчас ему совсем не хотелось.
В принципе, Герман понимал, что надо было поговорить на эту тему раньше. Он не сделал этого только потому, что знал: Яна на это не пойдёт. Яна вообще не любила детей, и уж тем более не собиралась обзаводиться своими. Ни сейчас, ни в ближайшем будущем. И уж конечно, она не хотела бы ребёнка от него… Но сейчас Германа это не волновало. Он не мог упустить такой шанс, а другой женщины у него не было.
Трясясь в вагоне, он в который раз пытался определить для себя, любит ли он Яну. Получалось вроде бы, что любит. С другой стороны, его многое в ней смущало. Необязательность, безалаберность, наркотики. Хаотическая натура, польская кровь… — дойдя в своих рассуждениях до этого пункта, Энгельгардт невольно поёжился.
Сам он, разумеется, считал, что национальная принадлежность определяется прежде всего культурой. Когда его называли «немцем» (обычно — с ноткой уважения в голосе), он всегда поправлял — «русский немец». Над кроватью у него висел портрет Екатерины Второй, которую он почитал образцом просвещённого правителя. Тем не менее, подлые вопросы происхождения давали о себе знать. Когда мама, наконец, рассказала ему, что одна из его бабушек была молдаванкой и чуть ли не цыганкой, он ощутил нечто вроде физического отвращения к своей испорченной крови. Ощущение было отвратительное, и он постарался его забыть, но не получилось. Кстати вспомнилось и про больное сердце: врождённый дефект, который имеет шансы передаться по наследству… Впрочем, пассионарный импульс исправит всё. Сын будет здоровым… он машинально отметил, что думает о предполагаемом ребёнке именно как о сыне. Сын полунемца, полячки и мёртвой звезды. Что ж, не так уж плохо. В любом случае, он уже будет принадлежать новому народу. Народу, который потрясёт мир. Энгельгардт ещё раз прикинул мощность импульса и мечтательно улыбнулся.
Пересев на красную ветку на «Охотном ряду» (опять пришлось толкаться), он задумался о технической стороне дела. Герман понимал, что уговорить Яну на скорый незапланированный секс будет чертовски сложно. На насилие он не способен: сама мысль об этом вызывала омерзение, не говоря уже о физиологических проблемах. Предложить ей выпить? Она любит хорошее вино, но умеренно, и оно её, кажется, не стимулирует. Неужели всё-таки это самое? Но предложить ей своими руками… Нет, нет, немыслимо. Так ничего и не придумав, он решил положиться на случай. Яна должна лечь с ним. Желательно — сразу. Если понадобится это самое, так и быть — он предложит ей это самое.
На выходе из метро бабка продавала нелепые жёлтые цветы в прозрачных кульках. Герман зачем-то приценился, а потом стало вроде как неудобно не покупать. Купил. Кулёчек с цветами было некуда деть, и, отойдя подальше, Энгельгардт бросил их около переполненной урны.
Потом кстати подвернулась маршрутка. Энгельгардт, не думая, автоматически сел в неё, и только потом сообразил, что лучше бы взять машину. Вылез. Долго ловил бомбилу, наконец поймал. Когда он добрался, наконец, до яниного дома, до импульса оставалось минут десять. Он уже понимал, что безнадёжно опаздывает. Ворвался в подъезд. Нажал кнопку лифта. Потом ещё раз, ещё раз — пока не понял, что лифт не работает.
Герман пробежал четыре пролёта вверх, когда в левой стороне груди взорвалась обжигающая красная боль, и он упал лицом вниз на грязные плитки пола.
Российская Федерация, Москва.
Ему совершенно не хотелось умирать. Несмотря на почтенный возраст, он всё ещё любил жизнь: тёмное пиво, старые книги, и — платонически — молодых женщин.
Одна из них стояла перед ним, сжимая обеими руками рукоять маленького пистолета. Иннокентию Игоревичу некстати вспомнилось, что такие пистолетики раньше назывались «дамскими».
Черный глазок дула смотрел ему в лоб.
В каморке остро пахло сбежавшим кофе.
На мониторе проскочило системное сообщение:
JCL EMULATOR> COMPILE
— Убери руки с клавиатуры. Убери руки… пожалуйста, — неожиданно попросила Яна.
Зайцев понял, что она и в самом деле выстрелит. Прямо сейчас. Когда он уберёт руки с клавиатуры.
Или когда не уберёт.
Компьютер сообщил:
complete
*** No Errors ***
«Глупость. Какая же все-таки глупость…» — успел подумать он, когда лицо девушки как-то по особенному перекосилось: Яна изо всех сил жала на спусковой крючок. Наконец, она с ним справилась, железка дёрнулась, грохнула — и тут же что-то загремело и посыпалось у него за спиной. Накатила волна кислой пороховой вони.
Яна рассеянно повертела пистолетик в руках. Понюхала дуло.
— Ты думаешь, он в порядке?
— Наверное, да, — осторожно сказал Зайцев. — Вы маленький монитор разбили.
— Ничего у меня не получается, — Яна всё вертела в руках пистолет. — Ты уже набрал код?
Зайцев поморщился: он терпеть не мог, когда что-нибудь называют неправильно.
— Нет, — сказал он, демонстративно отворачиваясь от компьютера. — Код заложен в программу. Просто подтверждение, что компиляция выполнена успешно.
Компьютер тем временем выдал:
JCL EMULATOR> LINK
— Значит, это всё-таки был ты… Во главе всей затеи.
— Мы вроде бы на «вы», — машинально поправился Иннокентий Игоревич. — И я бы не стал, э-э… преувеличивать свою роль. Я просто ввожу код. Иначе спутник… э-э… не сработает.
— Как же это я тебя проглядела, — Яна явно не слышала, — ну конечно, интернет, то-сё… На кого работаешь? Кто дал код?
— Код предоставили американцы, — спокойно сказал Зайцев. — Я точно не знаю, кто. Один мой бывший аспирант там работает, вот он и предложил… э-э… И, — он слегка напыжился, — я не вижу в этом ничего предосудительного. В наше время все так или иначе работают, э-э… на того, кто платит. У меня больная жена. И я не хочу, чтобы она умерла, потому что у меня нет ста долларов на лекарство.
— Жена, значит… А возрождение русского народа, — Яну несло, — возрождение России… И — пассионарную энергию на Москву. На Москву. На Москву. Япона мама, как же я ничего не понимала… Азеры. Сколько в Москве азеров? Миллион с хвостиком. Татар сколько? Я у Геры читала — миллион. Миллион! Миллион, сука!
— Яна Валерьевна, вы успокойтесь… причём тут какие-то татары?
— Армяшек, армяшек полмиллиона! — в голос завизжала Яна. — Грузины, чечены, вьетнамцы всякие! Таджиков двести тысяч, китайцы ещё какие-то… Даги, ингуши. А теперь задачка на вычитание! Сколько в Москве осталось русских? Русских сколько? Из двенадцати миллионов? Считай, быстро?
(adsbygoogle = window.adsbygoogle || []).push({});