Москва! Новая работа! В таком холдинге! Я погуглила название, почитала вывалившиеся ссылки и пришла к выводу, что там нечто масштабное.
Компания «Булатстрой» в основном занималась строительством новых жилых комплексов по России и ближнему зарубежью. Причем, как малоэтажных, так и высотных. И дальше, после сдачи объекта, я так поняла, что жители на произвол судьбы не оставлялись, а организовывалась управляющая компания, от того же холдинга, занимавшаяся полностью поддержанием жизнедеятельности комплекса.
Короче говоря, такой монополист в своей сфере, отвечающий за качество. Какую работу я там могу выполнять?
Да, Боже мой, без разницы!
Я посмотрела вакансии холдинга и поняла, что там даже уборщицы очень неплохо зарабатывают. Не как на одном известном предприятии, обеспечивающем газом всю страну, но тоже много. По крайней мере мне, привычной к владимирским зарплатам, особенно у молодых специалистов, казалось, что это что-то запредельное.
Но даже это было не главным.
Главное я скрывала даже от себя самой с особой тщательностью и пока не готова была признавать очевидного.
Нет.
Хватит того, что Москва, новая работа, новая жизнь… Хватит.
Рядом с метро «Выставочная» находится небольшая пиццерия, с вполне демократичными ценами. Я заказываю себе через терминал кусочек самой дешевой «Маргариты» и кофе.
И, пока готовят заказ, спешу в туалет, переодеться и привести себя в относительный порядок.
У меня нет особых нарядов, но строгие брюки и светлая рубашка имеются, естественно. И туфли на невысоком каблуке, тоже вполне приличные. Конечно, не мешало бы волосы вытянуть, укладку сделать, чтоб казаться солиднее, взрослее. Привлекательнее.
Ловлю себя на последней мысли и краснею. Разглядываю в отражении взъерошенного воробья с тонкой шеей и красными пятнами на щеках. Ох, я же на встрече с Темирханом… Анваровичем, так странно его по имени-отчеству называть, непривычно… Я же, когда его увижу, покраснею похлеще. Или вообще не смогу никак среагировать. Хорошая же буду! Мало того, что немая, так сейчас полное ощущение слабоумной произвожу. Прямо дополняю образ качественно.
Ополаскиваю лицо, провожу мокрыми ладонями по волосам, пытаясь чуть-чуть пригладить непослушные дурацкие кудри.
Конечно, это не помогает совершенно.
Но делать нечего, работаем с тем, что есть. В конце концов… Он, может, и не вспомнит…
Сердце от одной только этой мысли замирает.
Хочу я, чтоб он не помнил? Или нет? Не знаю. Видит Бог, не знаю!
Вся в раздрае, выхожу из туалета, забираю свой заказ и быстро ем. Совершенно без аппетита, на нервах вся, сердце лупит по ребрам так, что даже больно, и в центре груди — словно комок, из-за него дышать трудно.
Но мне надо немного успокоиться и, одновременно, взбодриться.
Впереди самое важное.
Я не могу ошибиться. И тут не важно, помнит меня генеральный директор «Булатстрой», или давно забыл, как смешной и малозначимый эпизод из своей жизни.
Я не собираюсь напоминать, не собираюсь ни на что претендовать, упаси боже!
Я только хочу не упустить свой шанс.
Выдыхаю, перекидываю через плечо дорожную сумку, радуясь, что она такая небольшая и вполне сойдет за массивную дамскую, и, твердо печатая шаг, выхожу из пиццерии.
Я готова, я полностью готова.
Черт…
Готова.
Как там, в том фильме?
Москва не верит слезам?
Вот и не будем плакать.
В любом случае.
Встреча
«У меня встреча с Булатовым Темирханом Анваровичем».
Девушка на ресепшен, выше меня более чем на полторы головы, красивая, как модель, и такая же далекая, вскидывает брови, когда я ей показываю сообщение в телефоне.
Читает, затем переводит взгляд на меня, дежурно улыбается:
— У вас назначено?
Киваю.
— Ваши документы, пожалуйста.
Отдаю ей паспорт, она вбивает информацию в стоящий внизу, за пределами видимости посетителей, ноутбук, проверяет.
— Да, Майя Викторовна, проходите, пожалуйста. Двадцатый этаж, там вас встретят.
У меня вырывается вздох облегчения. Оказывается, все то время, что она искала информацию обо мне в своих записях, я не дышала. Так страшно, Господи!
Сразу миллиард мыслей в голове: вдруг, не оставил информации на ресепшен, вдруг передумал, просто забыл, упустил из виду? Что делать в таком случае? Что? Писать бабушке? Тете Мане?
И все это под насмешливыми изучающими взглядами холеной девушки с ресепшен и охранников, ненавязчиво стоящих неподалеку… Позорище…
Но первый бастион оказался не бастионом, а просто легким препятствием. Ох, пусть и дальше все так же легко будет! Пусть!
Иду к лифтам, ориентируясь по указателям и стараясь не слишком глазеть по сторонам.
Хотя, конечно, есть на что.
Вестибюль роскошен. Строгий хром, натуральные породы дерева, никакого дешевого пластика, живые цветы, в зоне ожидания — удобные диваны, очень чисто и ухожено. И народ вокруг ходит такой же. Очень ухоженный и деловой.
Мне кажется, что я, со своей черно-белой скромной гаммой в одежде и красными пятнами на щеках, похожа на дворняжку, случайно затесавшуюся на выставку породистых собак.
Ловлю себя на таком уничижительном сравнении и злюсь.
Глупости это все.
Сейчас мир другой, и миллиардеры спокойно носят секонд-хэнд и ездят в общественном транспорте. Правда, не у нас, но все равно.
Это есть.
Так что, мне тоже нечего переживать по такому глупому поводу.
Я не лицом сюда торговать пришла.
Выпрямляюсь, задираю подбородок, захожу в услужливо раскрывшийся лифт. Тут внутри тоже все очень стильно. Огромное зеркало во всю стену.
Смотрю на себя, стараясь придать лицу такое же безмятежное выражение, как и у других пассажиров лифта.
Их трое. Две женщины и мужчина.
Все невозможно стильные, в строгих костюмах, со скромными прическами. У женщин — очки в цветных оправах. У одной — благородный оттенок красного, у другой — темно-зеленый. Красиво.
Мужчина высокий, с четким пробором на идеально выстриженной голове и очень ухоженной бородой.
На их фоне у меня