Пусть боится.
Быстрее дойдет.
– Попалась, златовласка.
– Не трогай меня! Не смей!
Её возмущенный вскрик вызывает усмешку. Кричи, моя девочка, ещё громче. Дай пищи моим демонам. Дай повод заткнуть, на другие крики пробить.
– Лютый, отпусти меня.
– Никогда. Ты принадлежишь мне, Кристина. И будешь делать то, что я скажу. Твоя свобода закончилась, пора вспоминать, как это – быть моей.
Я дурею.
Демоны срываются с цепи.
Касаюсь теплого тела, веду по коже. Она вся покрыта мурашками, каждый сантиметр. Дрожит, задыхается. А я упиваюсь этим, наслаждаюсь. Слишком долго был далеко, слишком много времени пришло.
Чертов наркоман, психопат. Крышу от неё сорвало.
Ещё когда держался, когда лишь издалека наблюдал – было терпимо. Под кожей царапало, но не убивало. Шаткие принципы могли удержать. Мне хватало видеть её, слышать голос. Знать, что девчонка в порядке, ни в какие проблемы не влипла. Шалит, но под моим контролем.
Никто её не касается.
Никто не причинит боли. Кроме меня.
Но потом… Потом Кристина всё сорвала, дала разрешение. Сама, блядь, влезла. Сначала пыталась девственность продать, хотела так меня отвадить. Не учла, златовласка, что у меня денег хватит. Выкупить её, раз за разом, остальных оттолкнуть.
И даже тогда мог удержаться. Не приезжать в загородный клуб часто, не смотреть, как она красуется в платье. Как взмахивает ресницами, натягивает маску на лицо. Получалось не вести себя как долбанный маньяк.
Но девчонка долго на грани балансировала. Манила, знала, что я делаю. А всё равно лезла в самое пекло, меня сжигала этим огнем. От мысли, что ускользнет из моих рук, меня скручивало.
Упираюсь лбом в её затылок, втягиваю знакомый аромат. Мне нужно всё. Тело, мысли, душа. Запах, ощущения. Каждую крупицу втянуть, убедиться, что рядом.
Моя девочка.
Сжимаю бедра, дергаю белье в сторону. Всё лишнее, без этого Кристине будет лучше. Она крутится, всхлипывает, пытается ударить меня по ладони. Осмелела, характер проявляет.
Давно такого не было.
Только в переписке себе лишнее позволяла, зубками светила. А при личной встрече ничего не говорила, превращалась в дрожащую лань. Послушную, тихую.
А теперь…
Кайфую от этого, с ума схожу.
Демоны облизываются – добыча моя, как бы не крутилась. Достаточно одного шлепка, чтобы замерла. Провожу по заднице, которая горит от удара. Блядь, она же охуенно смотрится, когда совсем красная.
Но даже без света отлично всё.
Хорошо.
– Ну же, златовласка, будь послушной. Расставь ноги шире.
Провожу пальцами по краю трусиков, надавливаю. Хриплое дыхание заводит. Скручивает. Член давит в джинсах, намекает, что пора прекращать. Брать ту, которая моя.
Разговоры – после.
– Ты не можешь…
– Могу. Я всё могу. А ты будешь молчать, Кристина. Кивать на все мои слова, выполнять приказы. Игры закончились. Ты моя собственность, мой подарок. Подарком принято пользоваться, а не отпускать.
Подарок.
Блядский лучший подарок, который мне в руки впихнули. Отдали ту, что так желал. И в тот момент сорвался. Терпение, которое столько лет трещинами покрывалось, исчезло. Превратилось в прах.
Кристина пришла в клуб, где девчонки бойца – общий товар.
Подарок победителю.
Её уебок-друг проиграл. А я выиграл.
С удовольствием всю дурь из него выбивал, пока запах крови не стал слишком сильным. Знал, за кого бьюсь. И до последнего ожидал, что смогу отступить. Проучу златовласку, пусть слушается моих наставлений, а не влазит в неприятности.
Но…
– У меня есть мужчина.
Одна фраза, которая всё нахуй перевернула. Кристина говорила обо мне, верила, что я появлюсь и заберу. Забрал, себе.
Другого варианта не будет.
Она – моя девочка.
Я – её мужчина.
Пора уже сделать так, чтобы Кристина это поняла. Усвоила, приняла. Не пыталась от меня бежать. И всё вернулось к тому, как было. Тихо, спокойно, когда сытые демоны отпускали.
И златовласке лучше не знать, что будет, если она когда-то уйдет от меня.
Глава 8. Кристина
(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-390', c: 4, b: 390})
– Лютый…
Выдыхаю его имя, лихорадочно пытаюсь придумать выход. Найти спасение в темноте, в его словах. Должно же быть что-то, не могло всё так получится…
Я не вернусь.
Не к нему, не к тому, что между нами было. Это надо прекращать, заканчивать. Полностью отрубить всё, что произошло и произойдет ещё. Спастись. Закончить.
Пока не сошла с ума вслед за сталкером.
– Лютый? – переспрашивает, его ухмылка касается моей кожи. Так близко. – Имя ещё не узнала? Я думал, первым делом этим займешься. Чтобы знать, кого бояться.
– Не хочу знать. Ты сам говорил…
– Думаешь, если не будешь знать моего имени, то станет проще? И я отпущу, забив на то, что ты меня сюда посадила?
– Я ничего не делала! Лютый, не надо, - прошу, когда его ладонь скользит по телу. Жалею, что на мне ничего нет. Нужно было одеться после ванной, а лучше найти скафандр. Всё вместе, чтобы не ощущать горячую кожу мужчины. – Не трогай, ты не имеешь права!
– Имею. Златовласка, я имею право на всё. Кажется, ты забыла, что сама согласилась. Ты моя девочка, Кристина.
Имеет.
Я сама на это согласилась. Выбирая между всеми монстрами, я выбрала того, кого знала. Привычного, родного в каком-то плане. Если был риск, что кто-то другой попытается… То лучше Лютый, конечно.
Только это не значило, что я не должна пытаться сбежать. Просто приму новую реальность, смирюсь. Сталкер знал всё обо мне, должен был знать и то, что я просто не сдаюсь.
Делаю глупости, но до последнего буду искать варианты. Просто потому, что по-другому не умею. И бороться не умею, и сдаваться, принимая новую жизнь тоже не знаю как.
– Отпусти меня, - прошу, хотя знаю, что это не поможет. – Ты не можешь так поступать. Ты же знаешь, что это неправильно.
– Неправильно – твоё предательство. Успокойся. Расслабься. Ты – моя.
Чеканит словами, словно клеймо на мне ставит. Прожигает волнением, страхом. Осознанием, что мне не вырваться из его железной хватки. Не спастись, как бы мне не хотелось.
Лютый прижимается ко мне. Я чувствую его дыхание, как вздымается грудная клетка. Как мышцы напряжены, сталь под пальцами. Мой кошмар становится реальностью.
Так часто снилось, как сталкер возвращается в мою жизнь. Врывается, забирает с собой, преследует. Раз за разом, каждую ночь. И один из снов воплощается в жизнь.
– Так нельзя! Нельзя так, Лютый, нельзя! Я не вещь…
– Ты моя. Девочка, вещь, собственность, шлюха. Решай сама, какой статус тебе больше нравится. Но суть не меняется – моя.
– Я своя!
– Ты предала меня, Кристина. Я многое мог бы тебе спустить, но не это. За это тебе придется заплатить. Ты ведь помнишь, что я обещал? Ну же, - поглаживает пальцами мой подбородок, только ни капли нежности в этих прикосновениях. – Скажи это.
– Ты не говорил об этом, - лихорадочно шепчу, вжимаясь в стенку. Стараясь получить хоть немного пространства. – Ты говорил об измене. Если я уйду к другому… Ты сказал, что убьешь любого, кто будет со мной рядом! Но я не изменяла тебе, не уходила. Не была с другим.
– Формальности, златовласка. Ты кинула меня. Сдала своим дружкам и ментам. Засадила в тюрьму. Думаешь, это просто так пройдет? Утрясем вопрос, и я проявляю сострадание? Я говорил о любом предательстве. Озвучь. Я знаю, что ты помнишь.
– Я не…
– Озвучь! Или перейдем к наказанию сразу. Последний шанс, златовласка, поговорить. Или опробуем стены на прочность.
– Ты сказал… Сказал, что…
Смущаюсь, не могу выговорить. Кожа пылает от чужих касаний, от того, что вертится на языке. Конечно, я помню. Всё помню, что говорил мне Лютый, чем угрожал.
Каждая его фраза вонзалась в сознание, находила своё место под коркой. Надолго, навсегда. Можно забыть мимолетного парня в автобусе или попытку познакомиться. Господи, да я забыла половину того, что рассказывал мне брат.