Читать интересную книгу Трофей для хулигана (СИ) - Серж Олли

— А куда мы едем? — я подскакиваю, понимая, что не сказала парню домашний адрес.

— Я же обещал цветы… — пожимает плечами, — Свое слово я всегда держу.

— Что-то воровать черёмуху мне больше не хочется сегодня, — меня запоздало передёргивает от воспоминаний ситуации, из которой удалось выбраться без потерь только благодаря Егору, — Слушай. А откуда ты появился там в арке?

— Тебя ждал, — парень на секунду поворачивает лицо ко мне, — Запала ты мне, Да-ша.

От его простого признания «в лоб» сердце тяжело ухает и замирает. Боясь выдать свою бурную реакцию, отворачиваюсь к окну и улыбаюсь.

— Эй, — слышу смеющийся голос, — В стекле все видно. Лучше просто улыбайся.

Блин! Чувствую, как начинают пылать мои щёки.

Мы останавливаемся возле станции метро.

— Посиди немного одна, — он подмигивает, — Не испугаешься?

— Нет, — отвечаю ему с улыбкой, которую больше не могу скрывать.

— Я быстро, — выходит из машины, а я слежу за ним в лобовое стекло.

Егор подбегает к бабулькам с большими ведрами цветов. Старые женщины млеют от его внимания, что-то бурно отвечают и начинают суетиться.

Сумочка вздрагивает на моих коленях. Телефон… Эта вибрация, как милицейская сирена, топит меня в реальность. В какой-то панике достаю мобильный и смотрю на экран. Конечно, это — Артур. Что мне ему сказать? Разговор не получится сделать коротким, а в самый разгар в машину сядет Егор и подарит цветы? Оооо… Мне до слез противна ситуация. И самое плохое в ней то, что я ХОЧУ остаться в этой машине, ХОЧУ дождаться свои цветы, но пальцы сами нащупывают ручку двери. Я вылезаю из желтой Шевроле и, как всегда делаю то, что правильно — не скидываю вызов, а позорно сбегаю в противоположную от входа в метро сторону, боясь даже обернуться. Перехожу дорогу и перезваниваю Артуру.

— Ну наконец-то, — слышу в трубке сердитый голос жениха, — Это просто бессовестно, Дарья. Я уже успел позвонить родителям. Молись, чтобы отец не начал нервничать.

— Привет, — ловлю себя на мысли, что мне все равно. Оправдываться нет сил, — Извини, я забыла тебе перезвонить. Заработалась, — на параллельной линии пищит звонок от мамы.

— Хм… Я волновался, родная. Больше так не делай, пожалуйста, — слышу на фоне щелчки клавиатуры. Правильно, читать мне морали можно не отрываясь от важного, — На самом деле хотел напомнить тебе, что мы приглашены на день рождения Бориса Викторовича.

— А мы там зачем? — от упоминания вежливых посиделок становится окончательно тошно, — Пусть наши родители поздравят его сами.

— Родная, его гости-мои потенциальные клиенты. К тому же, ты вроде неплохо ладишь с Альбиной.

— Она просто там самая молодая- бурчу в трубку, — Хорошо, Артур, задача ясна. Как прошёл твой день? — задаю вопрос, который всегда позволяет свести общение с Кирсановым в монолог. Теперь минут десять можно даже не вникать. Очень похоже на ритуал. Моему жениху важно напомнить мне степень своей охренительности, а я просто привыкла.

Про динамо

Егор.

Уже подходя к машине, понимаю, что что-то не так. Злость внутри меня неконтролируемо закипает, заставляя замедлить шаг, и тут же рассыпается ознобом по спине. В моих руках огромный пахучий веник, и больше всего мне сейчас хочется приложиться им об крыло тачки. Истрепать его в клочья, потому что в салоне пусто. Пусто! Да ну нахер! С психом луплю ногой по колесу и оглядываюсь по сторонам. Куда ты делась, девочка? Твои наглые пухлые губы улыбались мне всего пять минут назад. И я готов был съесть их, наброситься, пока ты охренительно краснела в отражении стекла. Но почему-то оставил на потом, хотел чтобы это было, как последний аккорд. Чтобы потом всю ночь ты бессовестно думала обо мне, потому что я точно буду думать о тебе!

Плюхаюсь на сиденье, швыряю будет на ее место. Нафига ты так, Даш? Что не так то? Даже по всем вашим бабским дебильным заморочкам я не косячил! И номера ее у меня нет. А если бы был? Позвонил бы узнать, какого хрена она слиняла, пока я ей цветы покупал? Зараза! Достаю из пачки сигарету, подкуриваю и глубоко затягиваюсь. Это просто капец! Телефон вибрирует на приборной панели. Павел. Я обещал приехать в клуб, чтобы обсудить завтрашнюю стрелку, я помню. Но пока меня колбасит, лучше к алкоголю не приближаться.

Откидываю сиденье и съезжаю по спинке ниже. Кручу в руке телефон. Что я знаю о тебе, девочка? Разблокирую экран и захожу в социальные сети. Романова Дарья… Сочетание популярное, но ее страница выпадает третьей по счету. Закрыта. Доступно только фото на аватарке. Увеличиваю картинку, палец скользит по глубокому вырезу декольте. Даша в вечернем платье в пол, стоит на какой-то парадной лестнице. Губы растянуты в ехидной и немного пьяной улыбке. Волосы небрежно спускаются кудрями по плечам. Прикрываю глаза. В пах бьет горячим разрядом. Это, блять, паранойя. Не хватало ещё на фотку подрочить! Скачиваю ее аватарку себе на телефон. Когда у неё следующая смена? Если сегодня работать не должна была, кстати, почему работала? То завтра? Утро или вечер? Телефон снова вибрирует.

— Да? — напряжённо отвечаю, делаю последнюю тягу и выбрасываю окурок в окно.

— Ну ты где, я не понял? — Павел пытается перекричать клубный гул.

— Буду ща! — говорю в динамик, больше он все равно не услышит.

— Что??? — переспрашивает друг. Я отключаю звонок.

Поднимаю сиденье и скидываю парням смс, что сейчас приеду. Тянусь к букету, чтобы вышвырнуть его на асфальт, но в самый последний момент торможу. Не поднимается рука. Пальцы проходятся по нежным лепесткам. Как ее кожа. Я должен выяснить в чем прикол. Может? Ее кто-то обидел из мужчин? Догадка приходится током по нервам и меня передёргивает. Поэтому ты теперь морозишься, Даш? Нет, предположений мне мало. Хочу, чтобы сама сказала. Завожу тачку и выезжаю на дорогу. Машин сейчас значительно меньше, чем днём, и я, наглея, разгоняюсь до сотки.

До клуба долетаю минут за двадцать. Небольшой тематический крафтовый бар. Для своих. Место популярное, но пускают не всех.

— Здорова, Егор! — охранник тянет руку, — Твои все собрались.

— Привет! — пожимаю в ответ, — Я знаю, — киваю и прохожу контроль без очереди.

В зале многолюдно, на сцене громко и матерно колбасится какая-то рок группа. Толпа мужиков взрывается одобрительным гулом, когда по бокам барной стойки появляются телочки из стрипа. Хорошо, что жена Юрыча не знает, что он взял девчонок на работу. Киваю бармену и захожу в служебный коридор. Здесь потише. Прохожу до конца и толкаю дверь.

— Оооо, — раздаётся из разных углов сквозь кальянный кумар.

— Ты охренел, Егор, — Павел тянется за стаканом с вискарем, — Все на кипише вторые сутки, а ты опаздываешь.

— По какому поводу кипишь? — опускаюсь на кресло и оглядываю стол. Две пустых бутылки «Вильям Лоусонс» и третья выпита наполовину. Прилично накидались, — Так, притормозите пока с алкашней.

— Да вот, — Павел допивает свой стакан, — Юрыч настаивает, что сливать завтрашнюю стрелу надо.

— Ну вы, блять, как хотите, — Юра напрягается, встаёт с места и начинает мерять шагами комнату, — А у меня нет желания присесть. Анька мне башню оторвёт.

— Да ты запарил истерить, — Павел ловит его за локоть и швыряет на диван, — Сядь, расслабься. Если жена свалит от тебя, то точно не поэтому, раз уже пять лет терпит. Егор, — он кивает мне, — Чего там тебе «птичка перелётная» нащебетала?

— Пока никакого криминала вроде нет. Официальная версия запроса ментов на камеры — повышение мер безопасности. Главное — не чудить на секторах. Иначе путь на стадионы нам заказан будет.

— Сука… — лупит себя кулаком по коленке Матвей, — И это, блять, нормально, Егор?

— Морды наши у ментов, камеры стадионов пасут. Юрыч прав, сливаться надо.

— Мы этот замес месяц готовили, пацаны! — Павел повышает голос, — Следующий, хрен знает когда, замутить сможем. Место неожиданное, свои патрули поставим. Нормас все будет.